Il est 14 heures, ce 24 décembre 1924. 
Après un copieux repas, les dirigeants des entreprises Osram, Philips, Tungsram, Associated Electrical Industries, la Compagnie des Lampes et Général Electric prennent le pousse café dans l’arrière-salle d’un restaurant coté de Genève. 
Ces hommes en costume rayé se sont réunis pour concevoir un plan secret et diabolique: fonder le premier cartel international. Un cartel - autrement dit un oligopole - pour avoir une mainmise totale sur leur marché. Un marché colossal qu’ils vont contrôler à 90%.
En cette veille de Noël 1924, ces 6 hommes, ces 6 dirigeants des plus importants fabricants d’ampoules électriques,  créent le cartel Phoebus. Avec une vision totalement nouvelle pour développer leur business. Une vision qui mène aujourd’hui à l’épuisement des ressources, et qui est aussi l’un des facteurs du changement climatique.

Il est 14 heures : c’est l’heure H de mon histoire.

Sebastião de Melo est le genre d’homme qui n’aime pas se faire dicter ses agissements. L’homme fort du Portugal, premier des ministres du roi Joseph Ier, attend, la perruque battant dans ce vent froid de Toussaint, sur le parvis de la cathédrale de la Sé. Une messe va être donnée, c’est déjà la deuxième de sa journée. Un peu plus tôt, à l’aube, une première célébration, avec l’archevêque de la ville et le souverain accompagné de sa famille, a eu lieu, au palais. Le roi, pressé par l’une de ses filles, a ensuite pris la poudre d’escampette, dans l’idée de passer quelques jours en famille, loin de la capitale. La mine sévère, Joseph Ier avait laissé les clés à son ministre… qui les tenait de toute façon déjà depuis longtemps Sur ce parvis froid du cœur de l’automne, Sebastião de Melo sent soudain comme une sorte de vibration sous ses talons. Amusé, il imagine un instant que la cathédrale de la Sé, grandiose et trônant depuis des siècles sur la ville, pourrait subitement s’effondrer avant la messe de Toussaint. Une sorte de blague divine. Il ne croyait pas si bien dire… Nous sommes le 1er novembre 1755, le navire de l’horreur est en marche. Il est 9h35 et c’est l’heure H de mon Histoire.

Le Séisme de Lisbonne

L'Heure H

Nous sommes à Turin. La ville du nord de l’Italie, cette année, fête les 400 ans de sa sublime cathédrale. La nuit, noire et intense, est tombée sur la cité et les gens dorment paisiblement. Un léger vent, frais, agréable, circule entre les coursives et les gargouilles. Non loin de l’édifice, dans un appartement transformé en studio de photographie, le chevalier Secondo Pia, avocat mais aussi pionnier photographique, est en train de développer des négatifs. Voilà déjà deux fois qu’il va prendre des clichés du Suaire de Turin, splendide pièce de tissu qui abriterait la sudation du Christ après son martyr sur la Croix. L’homme, dont la moustache vient manger les lèvres, est concentré. L’opération est périlleuse. Il ne sait pas, à vrai dire, quel résultat il peut bien en attendre. Les traces du corps sont visibles sur le suaire certes, mais elles sont si légères que l’on pourrait penser que Jésus l’a seulement frôlé. Certains pensent que c’est un faux, une simple peinture dont les traits sont les seules traces qui attestent de son vieillissement. Secondo Pia, lui, est de ceux qui pensent que la frontière entre la science et la croyance est fine. Mieux, que parfois, elles peuvent se mêler, l’une à l’autre. Dehors, les étoiles sont belles et la voie lactée scintille. Il est avec le Père Salaro et le lieutenant Fino, qui l'accompagnent. La plaque représentant ce qu’il a photographié se dévoile à eux, après une attente aussi longue qu’haletante. Ils ne vont pas être déçus. Ce soir, sous les étoiles, c’est le Christ qui va se révéler à eux. Nous sommes le 29 mai 1898, il est tout juste minuit dans l’obscurité printanière. Et c’est l’heure H de mon histoire.

L'Heure H
Le cartel Phoebus ou la création de l’obsolescence programmée

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