Dans des draps de soie, deux petits garçons, tremblotant de peur, s’observent à la lueur de la bougie. Ils sont frères. L’un des deux est le futur roi de France. Au-dehors, le temps est exécrable. Les branches des arbres aux alentours craquent. Avec fracas, elles se brisent, tombent sur le sol avec une force qui pourrait faire croire aux deux princes qu’il existe bien des monstres, là, tout près. Et que se réfugier dans le sommeil n’apparaît pas être la solution la plus sûre qui soit. Tout au contraire. Nous sommes à Versailles, dans un modeste relais de chasse transformé en petit château depuis 10 ans. Il est déjà désuet, construit en briques et en pierres. Les petits garçons qui grelottent de peur sont les plus importants de tout le pays. Le futur roi Louis XIV vient d’avoir 3 ans. Son frère, Monsieur, tout juste 2. Nous sommes le 15 octobre 1641, il est 22 heures, et c’est l’heure H de notre histoire.

Nous sommes en Californie, sous le soleil couchant de San Diego. L’océan Pacifique, calme, en plein milieu d’une sieste qui pourrait paraître éternelle, est le berceau de dizaines de bateaux de la marine américaine. La plus puissante du monde. La Naval Station accueille aujourd’hui parmi ces géants d’acier arrivés en fin de vie un navire tout à fait différent des autres : le USS Stein. En effet, il vient d’être désarmé. Fin de carrière, après 20 ans et 2 mois de bons et loyaux services. Howard Johnson est un homme qui a passé toute sa vie sur l’eau. En 1978, il était sur le pont du Stein. Bien plus loin que San Diego. Près de l'Équateur. Le soleil qui se couche ce soir vient frapper sur la carlingue et les hublots. Howard Johnson, la main droite posée sur son vieil ami de métal, pleure. En passant ses doigts le long de la coque grisâtre, son annulaire ripe sur un trou. Fin et peu profond, comme une morsure. L’échine d’Howard se raidit en un instant. Voilà l’un des derniers souvenirs de l’attaque. Celle du Kraken. Nous sommes le 19 mars 1992, il est 19 heures, et c’est l’heure H, de mon histoire.

Kraken, l'attaque de l’USS Stein

L'Heure H

Notre histoire d’aujourd’hui débute le 5 mai 1957 à Hexham, dans le Northumberland anglais. Une petite bourgade charmante, qui se dresse là depuis des siècles, et qui fait partie intégrante d’un patrimoine national riche et prospère. Depuis 5 ans, la reine Elizabeth II règne sur un royaume prospère, dans lequel les retombées positives de la victoire de 1945 sur l’Ogre Nazi se font encore ressentir. Sur les trottoirs pavés d’Hexham, trois enfants, sur le perron d’une maison de la vieille ville, embrassent leurs parents. Ils vont, tous les trois, à l’église. Nous sommes dimanche matin, et s’ils partent peu de temps avant leurs parents, c’est que le prêtre leur a proposé de prendre part à l’office avec lui. Un privilège. Le soleil brille, les arbres qui jalonnent les rues et les parcs renaissent depuis l’apparition de ce printemps revigorant. Les oiseaux chantent et les trois jeunes gens qui se tiennent la main courent en chantant vers la maison de Dieu. Ils n’y arriveront jamais. Le bonheur n’est jamais qu’un voile qui adoucit la réalité du monde. Sordide, froide.

L'Heure H
Versailles, le palais des Dieux

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