L'Heure H

La garde meurt

Nous sommes le 18 juin 1815, au milieu des champs qui entourent Mont-Saint-Jean. Le soleil se couche dans un vacarme ahurissant. Une odeur de poudre, de sang, et de mort recouvre les corps et les survivants de l’armée française, qui, paniqués, se précipitent en arrière. Peut-être est-il 21 heures, sûrement un peu plus tard, personne n’est plus en mesure, actuellement, de jouer les maîtres du temps. C’est la cohue. Inébranlable, hallucinante. Les régiments de cavalerie détalent, les montures piaffent. Les officiers hurlent, essaient de maintenir l’ordre. Mais la vague rouge arrive, la contre-attaque est en cours. Que faire ? C’est la retraite ou mourir. Au milieu de la fumée stagnante des derniers coups de canon et des cris de désespoir, les Immortels, pourtant, sont encore debout. Et eux, monstres de courage et vestiges d’une époque qui disparaît sous leurs yeux, tiennent. Quelques carrés pour sauver tous les autres. Quelques carrés pour la gloire. Quelques carrés pour l’immortalité. Il est aux alentours de 21h : c’est l’heure H de mon histoire.