Le soleil ne s’est pas levé ce matin, sur la place de la Révolution. Les nuages sont bas, et la brume insidieuse rend l’atmosphère particulièrement… Mortifère. Au loin, une partie de la foule massée au pied de l’échafaud peut déjà percevoir le cliquetis des fers et le bruit des roues de bois du chariot qui s’amène. Oh non, il ne s’agit pas d’un marchand égaré. Cette calèche est pleine de condamnés. À mort. Le bourreau, Charles-Henri Sanson, est celui à qui on a confié la lourde charge de mettre fin à la vie de ceux qu’on lui confie. Il en a vu passer, déjà, des victimes de la Terreur révolutionnaire. Son cœur et son âme sont hermétiques aux regards éplorés et aux plaintes. Pourtant, en cette fin de matinée, il sera saisi au plus profond de ce qui lui reste de bon cœur. Parmi les cous à raccourcir aujourd’hui se trouve celui d’une ancienne amie : Jeanne du Barry. Une femme au destin extraordinaire, que personne n’aurait pu prédire si ce n’est Dieu lui-même. De roturière à maîtresse royale, elle a prouvé qu’il n’y avait qu’un pas. Mais ce matin, elle, parmi tant d’autres, va mourir pour une raison qui lui échappe. Elle tombe sous le joug de cette fameuse Loi des Suspects qui terrorise le Tout-Paris. Le comité de Salut Public s’est chargé de mettre fin à bien des destins. Et s’il fera son devoir comme il l’a toujours fait, Charles-Henri Sanson, ce matin, a les pieds de plomb. Alors que la brume dévore la lame de sa guillotine, il enfile sa cagoule grossièrement taillée lorsque des corbeaux, volant en nasse, traversent le brouillard et viennent se poser sur la structure de bois. Cela fait longtemps qu’il ne les chasse plus. Ce serait inutile de toute façon. Ils sont le signe que le chariot des condamnés arrive. Voilà qu’il entend déjà les cris. Nous sommes le 8 décembre 1793, le froid mord aux chevilles et crispe les doigts. Il est 11 heures, et c’est l’heure H, de mon histoire.

La Du Barry

L'Heure H

Notre histoire du jour commence à Vincennes. Non loin du château, certes, mais pourtant dans une ambiance aux antipodes. Nous nous trouvons au polygone de tir. Ici règne l’odeur du sang et de la poudre. S’échappent les cris des condamnés à mort, et ceux du commandant qui dirige le peloton d’exécution. Le contexte très incertain est des plus particuliers : c’est celui de la Première Guerre mondiale. Depuis déjà 3 ans, le monde se déchire à grands coups de batailles aussi meurtrières que traumatisantes. La France et l’Allemagne, poumons d’un conflit qui ne cesse de s’envenimer, s’écharpent sans aucune retenue ni pitié. Verdun est terminée depuis peu, la bataille du Chemin des Dames, elle, va connaître son épilogue. Depuis des années, la situation sur le front n’a que trop peu bougé. Des milliers d’hommes ont été sacrifiés pour quelques pas, chaque jour que Dieu a fait. Les organismes ont été mis à rude épreuve, le moral de chacun est en berne. La situation à l’arrière est plus enviable, évidemment, mais les esprits s’échauffent aussi. Le tout Paris guette les traîtres. Ceux que l’on soupçonne d’aider, en cachette, l’Empire Allemand qui menace, qui agresse. Les comportements de chacun sont scrutés, les arrestations vont bon train et surtout, lorsque la trahison est avérée, le coupable en est quitte de sa vie. Une expiation en conséquence d’une trahison : voilà le tarif imposé par le gouvernement français dont la situation est des moins confortable. Tout près d’arbres épars dont les feuilles disparaissent déjà à l’arrivée de l’hiver, devant une butte dont quelques buissons sont les seuls habitants, un poteau, droit. Et seul. Ici, de nombreuses mains ont été attachées. Ici, de nombreux corps ont subi les foudres des fusils et du jugement. Cet endroit s’apprête, en ce lever du jour d’automne morose et humide, à accueillir une nouvelle victime. Et pas n’importe laquelle. La femme qui bientôt verra le souffle de l’existence la quitter est l’une des plus grandes stars de Paris. Elle s’appelle Mata Hari. Depuis des années, elle danse. Dans les salons privés comme dans des salles bondées. Et depuis quelque temps, visiblement, elle joue aux apprenties espionnes. Pas de bol, elle s’est fait prendre. Et va le payer de sa vie. Nous sommes le lundi 15 octobre 1917. Le soleil se voile de honte, l’aube peine à naître ce matin, il est 6 heures, et c’est l’heure H de mon histoire.

Mata Hari, l’espionne qui savait danser …

Nous sommes en août 1511, à Rome. Toute la bonne société de la ville éternelle assiste aux funérailles d’une jeune femme aimée des plus riches et des plus puissants. Elle va reposer sous un monument magnifique qui a couté plus cher qu’une maison bourgeoise. Sur l’épitaphe gravée , on peut lire : « Imperia, la courtisane romaine qui, digne d’un tel nom, offrit aux hommes un rare modèle de beauté ; elle vécut XXVI ans, XII jours, et mourut l’année 1511, le 15 août. Imperia Cognati sut se servir, avec une grande habilité, de son pouvoir de séduction pour gravir les échelons de la société. Une séduction qui à travers les siècles symbolise souvent le danger, la ruse ou la lutte. En a-t-il toujours été ainsi ? C’est ce que nous allons voir… Invitée : Marie-France Mansour, docteure en Histoire de l’art. « Ruse et plaisir de la séduction » Editions Albin Michel. Sujets traités : Rome, séduction, Imperia Cognati , courtisane, beauté

Une histoire de la séduction

Un Jour dans l'Histoire

Il doit être 16 heures, peut être 16h15, lorsque des clameurs s’élèvent depuis la rue. Au départ, un peu d’agitation au pied de son immeuble ne l’avait pas vraiment perturbée. Elle ouvrait le journal du jour. Encore quelques critiques à son égard... Indomptable, libre, autoritaire, amusée, aimant le parfum du scandale, elle nargue l’attroupement, - sa coupe de champagne à la main, son chocolat dans l’autre main. « Liberté et catchoucha (katchouka) ! » crie un révolutionnaire. Lola, masque de cire sur le visage, regarde, l’allure méprisante, celui qui a osé ce cri et, défiant la foule, avale, imperturbable, son chocolat. Lola Montez (Montès) ne sait pas encore qu’il lui reste une heure pour quitter le pays. Nous sommes en février 1848, il est 16h15, c’est l’heure H de notre histoire.

Lola Montez, le parfum du scandale

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courtisane

L'Heure H
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