Il ne fait pas très chaud à Sarrola, en Haute-Corse, ce 16 octobre 1963. Elle porte un petit manteau trapèze blanc, et tient dans les mains un bouquet de fleurs du maquis. Elle sourit, mais à peine... C’est pourtant le jour de son mariage avec l’homme qu’elle aime depuis des années. Lui, cigarette au bec, a une main posée sur son épaule. L’autre, face à la caméra, fait le V de la Victoire. Il est un peu plus de 16 heures, Jean Seberg est officiellement devenue Madame Romain Gary. Sur la petite place du village de Sarrola, à quelques encablures d’Ajaccio, dans le plus grand secret, Jean Seberg prend pour époux Romain Gary. Il est 16 heures et des poussières, ce 16 octobre 1963 : c’est l’Heure H de mon histoire.

Nous sommes à Berne, en Suisse, le 4 juillet 1954. Il pleut à verse. La finale de la coupe du monde de football oppose la Hongrie à l’Allemagne de l’Ouest. La Hongrie et sa « dream team » avec aux manettes, Ferenc Puskás, son fer de lance. Attaquant élégant et génial. Figure emblématique du football mondial. Ni plus ni moins qu’un des meilleurs buteurs de tous les temps. La Hongrie fait figure d’épouvantail. Invaincue depuis quatre années, elle vient d’humilier doublement l’Angleterre quelques mois plus tôt. Elle est largement favorite. Même le plus suicidaire des parieurs n’oserait pas mettre un kopeck sur les Allemands, dans une finale qui semble jouée d’avance. Les Magyars vont faire du petit bois de leurs adversaires. Après dix minutes, les virtuoses hongrois mènent déjà 2-0. Le match est plié. Sauf que…Sauf que l’incroyable se produit. Il pleut à n’en plus finir, et la pelouse du stade du Wankdorf de Berne tient du marécage. Les artistes hongrois s’éteignent peu à peu au fil du match et, contre toute attente, finissent par s’incliner 3 buts à 2. Que s’est-il passé? Il est 17 heures, ce 4 juillet 1954, quand le capitaine de la Mannschaft brandit la coupe du monde dans le ciel plombé de la capitale helvétique.

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L'Heure H

Le Bleu de France. Voilà des années qu’il le cherche. Paul Miette, un as du cambriolage, se penche au-dessus du précieux trésor. Le souffle de son haleine fétide recouvre la pierre d’une légère buée. D’un bleu étincelant, elle l’hypnotise à l’instant même où il pose ses yeux sur elle. C’est l’effet qu’elle procure à quiconque à l’audace de l’approcher, et ce, depuis un peu plus d’un siècle. Celle qui fût arrachée au front d’une déesse, revendue à prix d’or au Roi-Soleil en personne, ne cesse depuis de crier vengeance. Ceux qui ont l’occasion d’effleurer du doigt sa magnifique composition ne le font jamais par hasard. C’est elle qui les choisit. N’allez surtout pas croire que Miette se trouve là par hasard ! Alors que la Révolution française bat son plein et que la guillotine sera bientôt actionnée à tour de bras, il vient de forcer les portes du Garde-Meuble royal, au cœur de Paris. Au nez et à la barbe de tous les soldats révolutionnaires qui se pressent sur la place de la Révolution toute proche. Lui et sa bande de complices ressemblent à l’équipage de Barbe-Noire après une bataille menée contre les soldats de sa Majesté le roi d’Angleterre. Les bottes pleines de boue, le bandit édenté reste planté au beau milieu de la caverne d’Ali Baba. Lentement, il ouvre le sac qu’il porte en bandoulière, se saisit délicatement du joyau, et vient le fourrer au fond. Il n’y pas un seul garde pour surveiller cet endroit qui contient tant de richesses. Le Bleu de France ne sera pas le seul à disparaître ce soir. Oh non, toutes les autres célèbres pierres vont suivre. Le Régent, le Sancy, le Miroir du Portugal, le Pitt… Toutes vont s’évaporer dans la froide nuit de fin d’été. Nous sommes le 11 septembre 1792, il pleut sur Paris. Il est 22h45 et c’est l’heure H de mon histoire.

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Jean Seberg, vie et mort d’une icône

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