Il ne fait pas très beau dans les rues de Montgomery. Le ciel est gris, mais ce n’est pas rare dans cette grande ville de l’Alabama. Voilà quelques heures que James Blake a pris son service. Depuis dix ans, James est chauffeur de bus pour la ville de Montgomery. Vous ne connaissez certainement pas son nom. C’est normal car ce n’est pas lui qui va marquer l’histoire, mais une de ses passagères. À 18h, Rosa Parks monte dans l’un des bus orange de la ville de Montgomery. Cette sympathique couturière afro-américaine vient de quitter son travail et rentre chez elle. Elle s’installe sur des sièges attribués aux Noirs. À l’époque, les bus de ville sont divisés en deux sections. L’avant est exclusivement réservé aux blancs, le reste aux Noirs. Après quelques minutes de route, des hommes blancs montent dans le bus mais il n’y a plus de place pour eux. James Blake, le chauffeur, ordonne aux afro-américains installés au milieu du bus, dans la section réservée aux Noirs, de quitter leurs sièges. Trois obéissent sauf une : Rosa Parks. Elle ne le sait pas encore mais par ce geste, elle deviendra l’une des figures les plus marquantes du XXème siècle. Par son refus, elle vient de marquer l'histoire. Il est 18h06, ce jeudi 1er décembre 1955, et c’est l’Heure H de mon histoire.

Le Bleu de France. Voilà des années qu’il le cherche. Paul Miette, un as du cambriolage, se penche au-dessus du précieux trésor. Le souffle de son haleine fétide recouvre la pierre d’une légère buée. D’un bleu étincelant, elle l’hypnotise à l’instant même où il pose ses yeux sur elle. C’est l’effet qu’elle procure à quiconque à l’audace de l’approcher, et ce, depuis un peu plus d’un siècle. Celle qui fût arrachée au front d’une déesse, revendue à prix d’or au Roi-Soleil en personne, ne cesse depuis de crier vengeance. Ceux qui ont l’occasion d’effleurer du doigt sa magnifique composition ne le font jamais par hasard. C’est elle qui les choisit. N’allez surtout pas croire que Miette se trouve là par hasard ! Alors que la Révolution française bat son plein et que la guillotine sera bientôt actionnée à tour de bras, il vient de forcer les portes du Garde-Meuble royal, au cœur de Paris. Au nez et à la barbe de tous les soldats révolutionnaires qui se pressent sur la place de la Révolution toute proche. Lui et sa bande de complices ressemblent à l’équipage de Barbe-Noire après une bataille menée contre les soldats de sa Majesté le roi d’Angleterre. Les bottes pleines de boue, le bandit édenté reste planté au beau milieu de la caverne d’Ali Baba. Lentement, il ouvre le sac qu’il porte en bandoulière, se saisit délicatement du joyau, et vient le fourrer au fond. Il n’y pas un seul garde pour surveiller cet endroit qui contient tant de richesses. Le Bleu de France ne sera pas le seul à disparaître ce soir. Oh non, toutes les autres célèbres pierres vont suivre. Le Régent, le Sancy, le Miroir du Portugal, le Pitt… Toutes vont s’évaporer dans la froide nuit de fin d’été. Nous sommes le 11 septembre 1792, il pleut sur Paris. Il est 22h45 et c’est l’heure H de mon histoire.

Mais où est passé le diamant “le Bleu de France” ?

L'Heure H

Nuremberg. L’antre du nazisme, le siège de l’horreur. Pendant plus de 10 ans, cette ville s’est construite autour d’une idéologie nauséabonde, qui coûta la vie à des millions de personnes innocentes. Leur crime était d’être différents et surtout, d’avoir été désignés par un certain Adolf Hitler comme les boucs-émissaires de toutes les difficultés rencontrées par les Allemands. Oui mais voilà, l’issue de la Deuxième Guerre Mondiale était arrivée et Berlin était tombée aux mains des soldats de l’Armée Rouge le 8 mai 1945. Hitler, à cette date, était déjà mort et tout un régime s’était effondré avec lui. Des mois plus tard, tout près de l’immense stade édifié à la gloire des Nazis, une cour de justice des plus spéciales est réunie. Elle est composée de juges issus des nations qui ont mis à bas Hitler et les siens. Et face à eux se trouveront d’ici quelques minutes les pires crapules que le monde ait pu enfanter. Parmi eux, Goering, Van Papen, Keitel, Ribbentrop, Speer… Ces noms, à l’époque dans laquelle nous nous apprêtons à nous transporter, sont synonymes de l’horreur et de la terreur. Nous sommes le 20 novembre 1945, l’atmosphère est lourde, pesante, au milieu d’un tribunal qui n’a rien d’ordinaire. Il est 10 heures, et c’est l’heure H de mon histoire.

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Rosa Parks, la femme qui a dit non

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