Nous sommes en 1961. C’est la fin de l’été, et l’air est encore doux dans le New Hampshire, au nord-ouest des Etats Unis. Sur une route de campagne, Betty et Barney Hill rentrent tranquillement chez eux en voiture, après des vacances bien méritées. Il est tard, le ciel est constellé d’étoiles. Mais à bien y regarder, une étoile semble briller plus que les autres. Intrigué, le couple décide de s’arrêter un moment pour observer le phénomène avec des jumelles. C'est alors qu'ils aperçoivent dans le ciel un objet volant non identifié, entouré d'une lumière aveuglante. Betty et Barney sont sous le choc, mais ils ont à peine le temps de distinguer une silhouette humaine là-haut dans la lumière qu’ils perdent tous deux connaissance. Le 19 septembre 1961 à 22h42 c’est l’heure H de mon histoire.

6 novembre 1922. 

Il est à peu près 10 heures lorsque Lord Carnarvon reçoit un télégramme pour le moins surprenant. Confortablement installé dans le bureau de son somptueux manoir anglais, il s’allume une cigarette avant de lire ces quelques mots : 
« Merveilleuse découverte dans la Vallée. Tombe superbe avec sceaux intacts. Attends votre arrivée pour ouvrir. Félicitations. H.C ». 
Si ces phrases abruptes peuvent sembler cryptiques pour le commun des mortels, Lord Carnarvon, lui, sait très bien de quoi il s’agit. Ce fameux « H.C », ce n’est autre qu’Howard Carter, son ami égyptologue, comme lui. 
Depuis une dizaine d’années, tous deux se sont mis en tête de découvrir la tombe du pharaon égyptien Toutankhamon. Se pourrait-il que ce soit justement « la merveilleuse découverte » d’Howard Carter ? Ni une, ni deux, Lord Carnarvon remplit son bagage en cuir de quelques vêtements, avant de quitter la Grande Bretagne pour se précipiter en Égypte. Plus précisément à Louxor, où son ami archéologue l’attend. 
Ce qu’il ne sait pas encore, c’est que la découverte du tombeau de Toutankhamon va emmener avec elle son lot de malheurs… jusqu’à devenir une véritable malédiction qui va frapper toutes celles et ceux qui s’en approcheraient d’un peu trop près. 

Il est 10h et c’est l’heure H de mon histoire.

La malédiction de Toutankhamon

L'Heure H

Place des Martyrs, en plein cœur de Bruxelles. Spectre sévère du néo-classicisme, l’historique ensemble architectural se dresse au milieu de la capitale belge en ce début d’après-midi de printemps. Sous les pavés impeccablement rangés de ce carré blanchâtre, 467 dépouilles reposent. Celles des premiers morts de la révolution de 1830. L’ancienne place Saint-Michel, alors, s’était drapée du destin des martyrs. Le vent se lève, et il fait frais. Dans sa BMW qui sent encore le neuf, dans un costume qui tire sur le bleu marine, René Thierry transpire à grosses gouttes. Les nouvelles qu’il vient de recevoir sont mauvaises. Il se passe quelque chose de grave, non loin de sa position. Déjà, la circulation dans la capitale se paralyse. Des bruits de sirène se mêlent aux klaxons, dans un capharnaüm qui emplit l’air et semble déranger l’éternel repos des stoïques bâtiments blancs. L’objectif du journaliste, c’est la rue Neuve. Il est tout près. 200 mètres, tout au plus. Mais il lui est impossible d’avancer. Pourtant il y a urgence. René Thierry peste, frappe le volant du plat de sa main. Et décide de s’arrêter, là, presque en double file, 2 roues sur le trottoir. D’instinct, il se dirige vers la première maison qu’il trouve. En respirant, il se rend compte que l’air semble déjà vicié. Aujourd’hui, c’est Bruxelles qui brûle. Nous sommes le lundi 22 mai 1967, la terreur s’élève au milieu des premières flammes d’un immense brasier. Il est 13h45 : c’est l’heure H de mon histoire.

L'Heure H
L’enlèvement de Betty et Barney Hill

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